sabato 2 marzo 2024

Buon compleanno!

Oggi avresti compiuto 41 anni.
Buon compleanno bambina!
Il mio bacio ti giunga ovunque tu sei...
 

giovedì 22 febbraio 2024

92

 A 92 mesi dalla tua scomparsa ti dedico queste parole:

Non posso tenerti per mano
e allora ti tengo nel cuore.
Ed è lì che sei e sarai presenza, eterna.
Ed è quello il posto più bello che ho.
Mi diranno che non posso toccarti.
Vero, ma nel cuore io ti sento.
Mi diranno che non posso vederti.
Vero, ma gli occhi ricoprono le distanze e nel cuore non c'è distanza.
Mi diranno che non posso udire la tua voce.
Vero, ma io ti ascolto e in me fai rumore!
Mi diranno che non posso parlarti.
Vero. Ma cosa servono le parole, tu mi fai battere il cuore.
E se il cuore è l'organo della vita, anche se io non ti tengo per mano, non ti vedo e non ti parlo, faccio molto di più, ti tengo nel cuore, io ti tengo nella mia vita.
(F. Roversi)
 

lunedì 22 gennaio 2024

Un nuovo anno...

 Un nuovo anno senza di te...

venerdì 22 dicembre 2023

A te dopo 90 mesi...

A te a novanta mesi dalla tua scomparsa...

Se potessi rivederti fra un anno,
farei tanti gomitoli dei mesi.
Se l’attesa fosse soltanto di secoli
li conterei sulla mano.
E se sapessi che finita questa vita
la mia e la tua proseguiranno insieme,
getterei la mia come inutile scorza e sceglierei con te l’eternità.
(Emily Dickinson)
 
 
 

mercoledì 22 novembre 2023

Sempre con me

Si dice che il tempo curi anche il dolore, ma non è vero.
Il tempo lo fissa in un momento ben preciso.
E da lì, torna sempre!
Quando la mente scivola nel passato, ecco, è lì che ritrova intatto quel dolore, come fosse il primo giorno.
Non ci si sbarazza mai di una perdita,
ma la si vive.
(Luca Trapanese)
 
Dopo 89 mesi il dolore è sempre lo stesso...
 

domenica 22 ottobre 2023

88

A 88 mesi dalla tua scomparsa...

Mai e poi mai
diventerai
un ricordo sbiadito
dal tempo che passa.
Tu non sarai mai
il passato
Mi manchi,
quando è notte
e non dormo.
Quando,
non riesco a respirare,
quando senza te,
perdo la luce dei miei occhi.
Mi manchi,
quando soffro,
e non so piangere.
Quando vorrei dormire,
per non svegliarmi più.
(Reinerart)


venerdì 22 settembre 2023

87...

Non mi tolga tutto il lutto, dottoressa,
me ne lasci la metà;
io non voglio che il mio cuore
sia sgombro per intero,
mi lasci la mancanza:
faccia male di notte,
se non dormo, ma se dormo,
se possibile, vorrei
non svegliarmi nel buio,
come se
non potessi respirare.
Mi tolga
l’impossibile che è che non si possa
più ascoltare la sua voce
e lo squillo del telefono mai suo
quando compio un altro anno
e non vorrei.
Mi lasci continuare
a guardare fissamente
se qualcuno beve
il caffè nel vetro
e faccia che io pianga
sulla torta di riso;
mi tolga il grido, se può,
la testa che sbatte,
il nero che fa
la fine.
Non mi resta che
la mancanza che è:
e se è il dolore che riempie
come un corpo
il mio corpo,
me lo lasci per metà.
Non voglio perdere
che ferisca come un taglio
la lama che non taglia dei suoi occhi;
Tolga il lutto che inginocchia,
che non crede, che mi chiude
in casa.
Mi lasci che mi facciano
male i fiori,
ma non tutti,
solo quelli arancioni.
(Beatrice Zerbini)
 
87 mesi senza di te...
 

martedì 22 agosto 2023

Manchi...

Manchi come il tempo,
che non abbiamo passato insieme.
Manchi come le cose che non ci siamo detti,
come quelle parole
che non hanno mai varcato la soglia della bocca
e sono rimaste dove nessuno le può ascoltare.
Manchi come quello che c’era
ed ha smesso di esserci.
Manchi come manca
ciò che mancare non dovrebbe…
(Daniele Muzzarelli)
 
86 mesi senza di te...


sabato 22 luglio 2023

85 mesi senza di te

Sara

Sei il mio posto gentile
Quello dove posso dormire
Anche senza sognare
Sei come quando il vento entra nelle case
Il vento di settembre tra le tovaglie stese e un sole meno prepotente
Sei il candore di un adolescente
Sei un caminetto acceso nell’inverno di un bambino
Spero tu mi riesca a guardare
perché in questo mare
Eri la boa più vicina
Sei e sarai sempre la mia donna forte
Si fotta anche la morte
(Francesca Barra)
 
85 mesi senza di te...

 

giovedì 22 giugno 2023

Sette anni senza te

Sono sette anni che manchi e oggi voglio ricordarti con le parole di Alessandro Baricco che, secondo me, ti descrivono alla perfezione.
"Era una donna semplice, di quelle che sognano dietro ai libri e alle poesie, e se la vita è carogna non importa, una ragione buona per sorridere la trovi comunque.
Era un tipo così.
Ed era carina, questo bisogna dirlo.
Non del genere vistoso, quelle che ti giri a guardarle.
Più semplice.
Ma aveva qualcosa che ti accalappiava, niente da dire, ce l’aveva.
Come una specie di limpidezza, di trasparenza.
Era quel tipo di donna che quando ce l’hai tra le braccia, sai che lei è lì, proprio tra le tue braccia e da nessuna altra parte.
Non so se avete presente.
Ma è una cosa rara.
E bellissima, nel suo genere".
 
Un bacio Sara, ovunque tu sia...
 
P.S.
A tutti quelli che sostengono che il tempo cura le ferite, auguro di non provare mai un dolore di questo genere.